Emory Hall "Thoughts on Primrose solar cooking sculpture”, 2025
Há dois anos, trabalhava para uma artista performativa, a gerir o seu arquivo, quando li um artigo publicado pela revista MOLD, intitulado «Pedagogias do Sol», da autoria de Francisco Laranjo. No artigo, o autor visita o estúdio doméstico de um entusiasta português da cozinha solar e descobre o fascínio destes dispositivos. Ao ver as imagens destes fornos, fiquei cativada, pois na altura estava a estudar arte e tecnologia na CalArts e sentia-me atraída pelas origens ocultas da tecnologia moderna e pelos primeiros modelos de aprendizagem automática. Os fornos eram lindos, semelhantes à arte marginal ou ao espírito da arte popular. Eram construídos à mão com papel refletor e juntas de madeira à vista, todos aparentemente feitos com materiais encontrados e adaptados para a sua nova utilização, utilizando antenas parabólicas, cartão, rede de galinheiro, entre outros. No ensaio, Laranjo refere as primeiras impressões que teve da entrevista com Celestino Ruivo, que vive em Portugal, numa tarde quente. «[A cozinha solar] requer experiência, improvisação e adaptação», escreve Laranjo sobre Ruivo. «É necessária uma mudança de mentalidades.» (Laranjo, Francisco. «Pedagogias do Sol: Uma viagem ao sul de Portugal para apanhar o contágio da cozinha solar.» Revista MOLD. Online. 27 de setembro de 2021.)
Tenho reparado, em muitas das pesquisas que fiz sobre este método de cozinha (a maior parte da minha pesquisa sobre fornos solares é feita através dos comentários do YouTube e de fóruns de discussão online, como o Bushcraftusa.com), que grande parte do meu fascínio pela construção do forno solar e pela tecnologia da cozinha movida a energia solar provém de uma perspetiva antropológica – que tipo de pessoas é que esta prática atrai? Por que razão se gastariam horas incontáveis a tentar cozinhar um frango num pedaço de cartão quando se pode acender uma fogueira e cozinhá-lo em poucos minutos? Quão difícil é prever a intensidade solar utilizando ferramentas rudimentares e o que acontece quando isso falha? Será preciso um engenheiro, um matemático ou uma bruxa para aproveitar energia solar suficiente para cozinhar um frango?
Ao revisitar a minha leitura de *Heaven’s Flame*, um compêndio sobre a cozinha solar e as suas origens, da autoria de Joe Radabaugh, lembrei-me de uma secção dedicada ao breve auge da cozinha solar, que teve início na década de 1950. Radabaugh reflete sobre as condições desse surto popular de curta duração nos Estados Unidos (Radabaugh, Joe. «Heaven’s Flame: A Guide to Solar Cookers», Home Power Publishing, exceto (p. 1–3). Publicado em 1998.):
O nosso mundo ainda se recuperava da loucura da guerra. As pessoas procuravam formas de construir um futuro estável e pacífico. O carácter mundial da guerra anterior demonstrou, de certa forma pela primeira vez, que somos uma comunidade mundial confrontada com problemas globais que nos afetam a todos.
Um destes problemas globais era a expansão dos desertos em torno das comunidades áridas. As Nações Unidas e outras importantes agências de financiamento lançaram vários estudos com o objetivo de conceber fogões solares que pudessem reduzir, em parte, a dependência da vegetação como combustível. Muitos dos melhores engenheiros da década de 1950 foram contratados para estudar diferentes aspetos dos projetos de cozinha solar. Estes estudos concluíram que os fogões solares, quando construídos de forma adequada, não só cozinhavam os alimentos de forma completa e nutritiva, como eram bastante fáceis de fabricar e utilizar.
A ONU patrocinou então estudos e programas para introduzir estes fogões em culturas onde a necessidade era mais evidente. Estes esforços revelaram-se, na sua maioria, infrutíferos. Num estudo, foram distribuídos 500 fogões solares de madeira num campo de refugiados. Três meses depois, tinham sido cortados em pedaços e utilizados como lenha. O cientista social concluiu que os métodos tradicionais de cozinha estavam demasiado enraizados na cultura e que as pessoas não estavam dispostas a adaptar-se.
A história de Radabaugh — resumida a partir do excerto acima — aprofunda a razão pela qual os fogões solares não conseguiram manter-se na voga por um período mais longo do que o ciclo de tendência do seu apogeu nos anos 60. Os fogões eram demasiado complicados de fabricar em casa, exigiam um tempo que ultrapassava o que parecia razoável para a vida quotidiana e, por último, davam a sensação de serem uma ferramenta de segunda classe, criada para países em desenvolvimento, e não algo que «deveria» ser utilizado como método de cozinha num país do primeiro mundo. O dispositivo falhado caiu no esquecimento, sendo mantido vivo apenas por cientistas amadores e por pessoas que se preparam para o fim do mundo. E por mim. O fio condutor que manteve os fogões de alguma forma relevantes foi a fé — fé nos próprios dispositivos e fé na prática de cozinhar utilizando o sol.
As tradições pagãs europeias costumam colocar o sol no centro como fonte de vitalidade, restaurando a ordem e a abundância através do seu poder. Em muitas práticas de meditação pagãs, orientar-se para o sol em diferentes momentos do dia tem um propósito de enraizamento, bem como um propósito simbólico. Uma imagem comum nas mitologias de muitas culturas envolve uma carruagem puxada por cavalos para representar a viagem do sol à medida que este percorre o céu. Em qualquer momento de um determinado dia, não me interessa minimamente onde o sol se encontra tecnicamente, a menos que isso represente uma ameaça a alguma necessidade imediata. Não compreendo a tendência que as pessoas tinham para mapear e acompanhar os movimentos do sol no céu, uma vez que confio na tecnologia para me dizer onde ele está, se realmente quiser saber.
Comecei a construir um forno solar Primrose (este modelo de forno é por vezes chamado de «Bernard», inventado pelo cientista francês Roger Bernard) durante a minha estadia na PADA, em setembro deste ano. Num contexto marcado por um interesse renovado por grutas e locais espirituais, suscitado por uma breve viagem a Fátima realizada anteriormente, descobri que a construção do Primrose exercia sobre mim uma atração que ia além da sua função principal. Senti-me compelida a embelezar a fachada do forno com pedras encontradas no parque industrial onde a PADA está localizada e a fixá-las com cimento, à semelhança do processo utilizado por Madeline Buol. Buol destaca-se pelas suas grutas que retratam temas religiosos e que utilizam pedras encontradas, conchas e outros fragmentos de detritos já existentes. Imitando o seu trabalho, descobri que a lentidão da colagem das pedras era uma forma de honrar as horas e os minutos que passavam, considerando-os sobretudo como algo sagrado. Como encontrar as rochas e as conchas no parque industrial não era muito complicado — estavam por todo o lado —, sentia-se, no entanto, que a sua fonte era finita, tal como as rochas de resina, sendo algo que se situava entre um fóssil moderno e um «recurso natural» para o parque industrial encerrado. O processo de colar as pedras pareceu-me árduo, de uma forma semelhante à que uma pessoa devota poderia sentir ao criar um santuário.
Surgiu uma teimosia, tanto em mim como na própria peça. Enquanto tentava perceber as instruções de código aberto do Primrose, traduzidas para francês, senti-me capaz de abrir caminho neste projeto, mas limitada pelas minhas capacidades técnicas e pelos materiais que era possível recolher no local. Não havia vídeos DIY no TikTok sobre este modelo específico de forno solar e todas as ilustrações eram a preto e branco. O resultado parecia cada vez mais distante e desconexo quanto mais tempo passava a apagar conversões malfeitas de milímetros para polegadas. O que me passou pela cabeça ao construir este forno? Devo rezar para que funcione? De que serve esta tecnologia se não funcionar?
Atuo com a Primrose para um pequeno público composto pelos meus colegas de residência, todos amigos, e a temperatura sobe timidamente até cerca de 54 graus Celsius. Acho que não conseguiria cozinhar uma batata até ficar bem cozida a esta temperatura. Por um segundo, perguntei-me por que é que estes fornos nunca se popularizaram, por que é que não funcionam.
O que funciona é o facto de eu ter ficado sob a luz escaldante do dia, completamente sob a trajetória do sol, o seu feitiço, a sua viagem pelo céu. O meu dia orientava-se pelo calor que subia e descia, saindo para registar as temperaturas e as irregularidades na clareza atmosférica. Que o forno solar seja tecnologia obsoleta. Que pertença a amadores, a preparadores e a indivíduos condenados que procuram respostas sobre eficiência e tempo numa residência artística portuguesa, onde a sua função fica totalmente aquém do seu propósito. A minha versão de Primrose é uma bricolagem de oração e cálculos malfeitos, lascas de tinta encontradas a descascar do edifício ao lado, tábuas de soalho resgatadas do contentor do lixo e pedras de resina semipreciosas. Uma gruta anticlimática de tentativas sinceras, um início de compreensão do projeto em grande escala, da razão pela qual capturar o sol parece mais uma cozinha espiritual do que uma cozinha física.
– Texto de Emory Hall, 2025